Муж привез из Карелии морошковую пастилу.
Вот мне шесть, я с бабушкой в болотистом лесу собираю ягоды. Морошки мало, зрелой еще меньше, ее до дома не донести, можно есть с куста. Бабушка приносит мне горсточку, для меня собрала. Ем с ладони, пахнущей ягодами и багульником.
Вот мне двенадцать, и я узнаю, что перед смертью Пушкин просил морошки. Жалко Пушкина, хочется поделиться с ним — вдруг бы не умер.
Вот мне 16, меня на днях бросил парень — теперь он с лучшей подругой. Бывшей, конечно, они оба бывшие теперь. Я сижу на балконе над нагретой солнцем улицей, и другая бабушка приносит мне полное блюдце спелой морошки. Я читаю «Семнадцать мгновений весны» (фильм не смотрела), начинаю понимать анекдоты про Штирлица и робко хихикать.
Вот мне много-много лет, и подруга в тяжелую минуту подсовывает мне баночку морошки. Минута тут же перестает быть такой уж сложной — просто сошлось все в один момент, а морошка все исправила.
Вот мне сейчас. Концентрированный запах морошки из коробочки.
Оригинал записи опубликован в Telegram-канале «Парфманьяк на бегу»